Un ramereau espiègle aurait-il sa faveur? Elle allait devoir s'atteler sérieusement à cette question : il avait caché la clé dans les replis de son plumage et l'enchantement qui l'enchaînait à lui, l'obligeait à un amour librement consenti. La clé lui permettrait d'accéder au petit instrument qui tracerait les sillons des pages de l'ouvrage, la galope de métal blanc enfermée dans le placard.

Le monitor antédiluvien, parti en exploration à la recherche du ramereau avait ramené ce passereau rieur et farceur qu'elle observait depuis le début du jour. "Mais ce crève-vessie suffira t-il à payer son pain ?" se demandait elle par devers elle. Souterrainement, le burat de son cache-coeur renforçait son innocuité.

Elle avançait dans le noir en zigzag du bout de ses pieds blancs.

Marianna

Les étudiants doivent-ils préparer le concours en y intégrant la notion de mort médiatique ?

Nous sommes à l’école de commerce, c’est la fin de l’année et Benoit planche sur son sujet de concours. Il se prépare depuis des mois et il sait que c’est sa dernière chance. La pression a été telle qu’il envisage le pire, tout est prêt dans le tiroir de la table de nuit. Ses parents ne lui pardonneraient pas un nouvel échec.

Il faut dire que le renom de  la famille W. est mondial.

Le temps s’écoule trop vite et pourtant Benoit termine son épreuve avec le sourire. Pas de tribunal, pas de juge, il pourra satisfaire sa famille

C.E

Voyager, c’est bien utile, ça fait travailler l’imagination. Tout les reste n’est que déceptions et fatigues. Notre voyage à nous est entièrement imaginaire. Voilà sa force.

Il va de la vie à la mort. Hommes, bêtes, villes et choses, tout est imaginé. C’est un roman, rien qu’une histoire fictive. Littré le dit, qui ne se trompe jamais.

Et puis d’abord tout le monde peut en faire autant. Il suffit de fermer les yeux.

C’est de l’autre côté de la vie.

Céline,   Voyage au bout de la nuit (1932)

Je ne sais pas pour qui j’écris cette lettre, peut-être pour ma bonne conscience uniquement,

Parce qu’au jour d’aujourd’hui, je ne sais pas si quelqu’un sera en mesure de la lire.

Cette histoire est à la fois une anecdote de ma vie, l’histoire d’un voyage,

Et un récit de la destinée du monde.

J’ai créé le monde, ce n’est un secret pour personne, même si certains, pour se donner de l’importance se permettent d’en douter. Mais peu importe…

J’ai créé le monde donc : une sorte d’Eden verdoyant, avec deux locataires, tout nus et bien sympathiques (j’étais dans ma période naïve).

Tout Dieu que je suis, j’ai mes limites, et je me sentais un peu dépressif après cette œuvre achevée (ceux qui sont des créateurs comprendront ce sentiment). Bref un peu las de cet univers lénifiant que j’avais modelé de mes mains, je me suis dit, Dieu, changer d’air ne te fera pas de mal !

J’ai pensé emmener le monde avec moi, je vous l’assure, mais ma valise était trop petite (la photo en atteste). Je ne cherche pas à me justifier, mais simplement à prouver que je suis de bonne foi (c’est la moindre des choses pour Dieu).

A mon retour c’était la catastrophe dans le monde : violence, souffrance, luxure, j’en passe et des meilleures.

Je n’ai pas trop compris comment cela était arrivé, une histoire de pomme, de serpent, un truc assez nébuleux à vrai dire, mais le résultat n’était pas beau à voir !

Mon premier réflexe a été d’ordre hygiénique : lavage à grandes eaux ! Pas suffisant hélas… Il y a un quidam à l’âme chevaleresque, un certain Noé en bas qui a mis un couple de chaque espèce dans un bateau (ou une arche pour être plus précis), et tout est reparti de plus belle…

En réfléchissant j’ai alors tenté des solutions plus douces. Mon idée était d’infléchir le problème de l’intérieur : alors j’ai formé un certain nombre d’émissaires, histoire d’expliquer à ceux d’en bas qu’il y avait peut-être mieux à faire du monde que le magma violent et sans pitié qu’il était devenu. Mais l’idée des prophètes s’est avérée également infructueuse… Ce sont des vrais sauvages en bas ! L’avant dernier, ils me l’ont cloué sur des planches ! Une vrai boucherie.

Au chapitre de mes tentatives de solution, je mettrai également la rédaction de deux ou trois manuels de bonne conduite, mais je ne suis pas bon pour ça. Je pars d’une idée simple, essayer d’aider le monde à aller mieux, puis je me perds dans des détails inutiles. Résultat, au bout d’un siècle, les détails prennent plus d’importance aux yeux des humains que l’essentiel, et ils arrivent même à s’entretuer à cause de mes lacunes d’écrivain.

Après cela, j’ai vraiment traversé une sale période. J’avais plus envie de rien, j’étais dégouté par ma propre création… La grosse déprime quoi ! J’ai entamé une thérapie, mais à part me culpabiliser encore un peu plus, ça ne m’a pas apporté grand chose. J’avais beau lui dire que tout cela n’était le résultat que d’un simple voyage, et d’une histoire de valise trop petite, rien à faire, le gars me répétait tout le temps que tout était de ma faute, que le monde n’était que le reflet de ma propre défaillance, et qu’inconciemment j’avais moi-même introduit le vers dans le fruit. Le péché originel ne serait qu’un reflet de ma propre volonté d’autodestruction, une sorte de conduite d’échec a-t-il dit. Pas vraiment aidant vous l’admettrez !

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            Je laisse derrière moi un autre moi-même. Je veux être neuf, vierge, pour aller à la rencontre de ce que j’ignore encore.

Celui qui deviendra je l’espère mon fidèle compagnon de route marche d’un pas lent et régulier à mes côtés. Dans mon dos, la mer s’agite. Devant moi le chemin s’élance. La montagne est douce, ses courbes féminines suggèrent une belle alanguie. L’air est frais et secoue mes pensées. Je ne veux pas imaginer la destination. Je veux juste vivre dans l’instant.

                        31 Mai.

            Le sentier n’en finit pas d’onduler. Les maisons se dressent telles des sentinelles massives. Leur hauteur semble disproportionnée, leurs toits sont larges et peu pentus. Dessous sont suspendues de grosses tresses jaunes et sèches d’épis de maïs. Les murs blancs aux poutres rouge-sang sont sans expression.

Hier, j’ai fait ma première rencontre. L’homme -car c’est bien d’un homme dont il s’agit- était posé là, le visage fermé, l’air bourru. Sur sa tête, un béret de feutre noir vissé. Les bras appuyés lourdement sur une canne en bois de châtaigner. Il m’a hélé dans un patois dont les accents, étrangement, rappellent ceux de chez nous bien que je n’ai pu en saisir un seul mot. Seules ses lèvres ont bougé. Il n’a esquissé ni un sourire ni un geste. Mais ces yeux ! Bon sang ces yeux, si tu les avais vus : noirs comme des puits. Effrayants. J’ai fait un signe et ai passé mon chemin, pas très rassuré je l’avoue.

                        7 Juin

            Le paysage change. Les pentes deviennent plus raides. Elles sont couvertes de bois profonds dont la plupart des essences me sont inconnues.

Aujourd’hui Courage, mon âne qui jusque là m’avait suivi sans broncher, ne s’est pas montré à la hauteur de son patronyme. L’animal s’est brusquement arrêté, sans raison apparente, refusant obstinément de faire un pas de plus. Je n’en suis pas très fier, mais j’ai même recouru à la badine. Sans succès. En désespoir de cause, je me suis assis sur la mousse. Un rayon de soleil parvenait tout juste à traverser les branches. Le baudet ne bougeait toujours pas. J’ai sorti ma chopine, celle que je garde habituellement pour le soir, et le reste de mon pain de 10 livres. J’ai pensé : jamais je n’atteindrai le refuge pour la nuit. Et puis, peut-être à cause de la douceur de l’air, peut-être à cause du vin, je me suis endormi. C’est courage qui m’a réveillé. Il me tirait par la manche. Je me suis levé, j’ai brossé mes vêtements, et aussi soudainement qu’il s’était arrêté, il s’est remis en route. Il marchait devant et d’un si bon pas -j’avais du mal à le suivre- que pour finir nous étions au refuge, d’où je t’écris, avant la nuit. Je me prends à penser que le quadrupède a plus de jugeote qu’il n’y paraît !

Le refuge tout en pierres grises, juste empilées les unes sur les autres sans aucun liant, ressemble plus à une grotte qu’à autre chose. Il y fait sombre. Aucune fenêtre dans les « murs ». Une légère odeur de moisi flotte et les reliefs d’un repas datant de plusieurs jours sont restés là. Mais au moins, je suis à l’abri et avec un bon feu (nécessaire car l’air est plutôt frais) je me sens plutôt bien.

                        12 juin

            J’aimerais que tu sois là. Que c’est beau ! Si beau qu’on se surprend à imaginer que ce ne peut être que l’œuvre d’un « être supérieur » (tu imagines, moi, un athée, te dire cela…). Ça sent le foin, les fleurs sauvages. L’air est cristallin, le ciel bleu pâle, sans nuage, piqué au vif par des pointes rocheuses acérées. Des lacs gelés, miroirs de nos âmes, émaillent le paysage. Des troupeaux de brebis promènent leurs clarines. Le sol est dur sous mes pas et j’ai bien mal aux pieds. Mais fi de cela : je me sens comme un nourrisson qui ouvrirait l’œil pour la première fois sur le monde.