Eclats de noirs en missives

J’ai longtemps suivi la marchande de petits noirs

Qui houspillait ce vendeur de balais. Vêtue de dentelles, elle avançait

Vers les coupoles toute proches. Sa frange lumineuse

Lançait son jais sur les sirènes des minarets

Plumeaux et brosses dessinaient des bateaux jaunes, emprunts aux folies de la cour

Qui se pâmait sur le Bosphore. Black Angels

Au mitan de vapeurs acres, d’autres musiques se dérobaient et

Des mélancolies pourpres sortaient des pierres volcaniques

Loin des silencieux soupiraux, j’avançais, telle une macreuse noire

Tout le monde était coupable dans l’ombre. Wax doll – Le kitenge n’est plus réservé à la nostalgie

A l’orée du noir c’est calme, naissance de l’écho

De faïence émaillée lorsqu’un dimanche, sourit la Piéta

 – Le  peuplier naufragé du gris, comme un autre rescapé de l’anthracite

Celui des chagrins de l’été 40 – Cet étang m’a offert le cul d’un nègre

Ni bourreau ni victime, goûté dans mon premier bateau comme on boit l’or du café

Avant la traversée du Styx. Enfin l’orée du noir.

Duo

  Silvia Bächli, Sans Titre n°4/12,1996, Photogravure

Le téléphone l’a réveillée "Et l’intimité du geste, t’en préoccupes-tu ?" lui a-t-il dit sans préambules, ajoutant qu’il n’avait pas dormi de la nuit. Pourtant ce matin-là, il  n’aurait pas fallu longtemps pour la convaincre de descendre le long du canal où l’eau sombre gisait, en deçà du jardin aux cactées. Ses taches de rousseur enflammaient les ténèbres de leur lyrisme extrême, sous le lilas se chantonnait l’ode sculpturale de fin d’hiver. Tout dans sa posture criait au romantisme si ce n’est les bracelets sadomasochistes qu’elle avait noués à ses poignets dont quelques poils éclipsaient l’espace blafard. Le regard était baissé sur l’organza d’un bustier plissé.

Elle se souvint des aiguilles enfilées de soie ébène sur le damas à pois blancs qui brodaient patiemment le léopard de Kiki sur sa gorge dénudée.

La mélancolie n’est pas une jument montée à cru, en arrière-plan d’une cour sombre d’où s’élèvent de sinistres fûts à l’écorce moussue. Beyond mystic. Erika ne tendait jamais les bras, à l’égal de Caspar David Friedrich, même lorsqu’elle chantait emplie d’une ferveur qui ne lui faisait plus toucher ni sol ni plafond.

Il fut un temps où elle n’avait pas égaré la pierre dure et lisse, sourde à ses amours dont elle se sentait dépositaire, ce qui la portait aux confidences "J’ai vu se superposer aux branches des noisetiers glabres de leurs chatons illuminés, des archéologues qui extirpaient des vestiges du sol et délaissaient les ossements humains", ce à quoi il répondait "J’ai vu des baleines à bosse nager entre tes boucles diaphanes."

Puis Noé avait renversé la bouteille d’encre de Chine, tachant l’eau d’ambre du masque Mbangu que Romain et Jane lui avaient rapporté du cloître lors de leur fuite. Dès lors, ils avaient vécu leurs nuits à New-York, Berlin, Vertou ou Cachan. Elle soupirait "Est-ce cacher sa mort en négatif 16 mm ? "

Il ne la rassurait plus, même s’il lui offrait des papiers anciens rehaussés de fards poudreux.

L’étalon de la mélancolie n’est pas invariable. Plutôt que flirter avec les entrailles du no future, elle se récita une ultime liste.

-          Le fusain est combustible

-          L’anthracite est combustible

-          L’huile de cade est combustible

-          Le noir de bitume est combustible

-          L’artiste est combustible

Quand on se met à brûler, qu’est-ce qui reste ? L’abandon de soi, la méditation, le début d’une nouvelle époque.

Catherine Robert

détail de Sans titre,2008 - Thomas FOUGEIROL

View on color – purple

Noir comme l’aube, la corneille s’en est allée et le delta s’ouvre au nouvel an, peut-être irons-nous déjeuner au bord du Nil à la floraison des nigelles princières.

View on color – indigo

Noir comme des amoureux qui se bécotent, ils sont cachés, ils discutent, les talons dans la poudre de basalte les trahissent et la grève inlassablement récite "Dimanche au bord de l’eau".

View on color – blue

Noir comme ton sommeil au ferrisyanure, les frères jumeaux veillent à ce que lynx et digitales ne t’étouffent pas.

View on color – green

Noir comme une soupe que caresseraient sans fin des cuillères argentées sans que le feulement des canidés n’en fasse frémir l’organique surface.

View on color – yellow

Noir comme une trame tachée de la couleur des temps, ceux des draps sales lorsque tu m’aimais.

View on color – orange

Noir comme les voilages des anciennes michelines qu’accrochent toujours au-dessus des tables de formica les cheminots de Sotteville-lès-Rouen.

View on color – red

Noir comme feu Bovary, gueule ouverte et jabot ourlé, seuls frémissent les drapés carminés. Flaubert de longue date luisait derrière le verre.

Catherine Robert